OLHOS CLAROS

OLHOS CLAROS           

           Diante da janela antiga, ela passava com seus olhos claros. Hoje só essa coisa difícil é que recordo: seus olhos claros. Claros como o amor da primeira mulher que amei.  

Ela não foi nem a primeira nem a última: simplesmente não foi. Um dia olhei-a demoradamente, a tarde descambava mortiça e medíocre. Ela me respondeu com um olhar tão sereno, que tive ímpeto de lhe pedir perdão pelo meu. Não pedi.

            As tardes, naquelas tardes, eram lentas e usavam asas leves. E as tardes, todas as tardes, traziam a moça dos olhos claros. O que mais passava diante da janela era uma gente inútil, para quem nunca usei os meus olhos.

            Eu era ingênuo, imaginava tantas coisas puras, os dois juntos, eu e ela: correrias pelo pomar de nossa casa, seu rosto cansado inclinando-­se sobre meu ombro, eu terno como jamais fui na vida. E depois a caminharmos pela rua inclinada de calçamento torto que sempre foi um problema para a edilidade.

            Mas não guardo a rua, nem suas pedras tortas. Nem guardo sequer a lembrança da moça. Guardo essa coisa difícil: seus grandes, formidáveis, extraordinários olhos claros.

(BW)